Jag samlar på böcker. Å, vad jag gillar att hämta ut Bokus-paket på posten (även om känslan mildrats något av att de bytt till en så illa fult och korkat manér i sin marknadsföring, byt tillbaks genast, tack), packa upp, läsa baksidestext, småbläddra lite. Det är liksom min grej. Osäker på vad Freud skulle dra för slutsatser av det, och ärligt talat skiter jag i det också. Han är ju ändå död. Men ägandebegäret finns, jag lånar aldrig en bok på biblioteket till mig själv. Jag vill köpa dem, äga dem, ha dem i mina bokhyllor. Ologiskt såklart, eftersom jag i stort sett aldrig läser om böcker, men jag är väl helt enkelt ingen logisk person.
Men nu gör jag plötsligt det. Läser om, alltså. Istället för att plöja bokklubbsboken, som jag borde – jag har valt den själv, dessutom – så skulle jag liksom bara titta lite i min slitna paperback med historien om världens röjigaste rock’n roll-band. Mötley Crue. Jag gav den till Krille en jul, och han hann väl knappt få av pappret innan jag slet den ur händerna på honom – ”jag får kolla lite, bara” – och det var den sista kommunikationen jag hade med omvärlden den högtiden. Har du läst den? Om inte – gör det för sjutton. Den innehåller alla ingredienser som lockar mänskligheten att läsa böcker, inklusive kryddan av att veta att detta utspelat sig på riktigt. Eller ja, jag vet inte hur i helsike de lyckats memorera ett smack från slutet av 80-talet, men någon har tydligen berättat för dem vad de gjort. Boken är som halvbilligt lösgodis, den har massor av enkla, men inte så smakfulla, trick för att behålla läsaren. Men det funkar, och jag älskar den.
Du förstår, de här pojkarna är så sargade, ledsna, sårade och rejält slitna. Krigar med hela världen och varandra, och åtrås av i stort sett hela världens kvinnor – och säkert en hel del män. Och de hanterar det genom att missförbruka droger, sprit och sex. Upp och ner, till höger och vänster, till helvetet och tillbaka igen. Så klart. Gränser flyttas ständigt, men inte fyller det några tomrum och skänker frid harmoni, no no. Så de plöjer vidare med döden, polisen och ett och annat groupie i sina spår.
Som du förstår lägger jag inga moraliska aspekter på detta i mitt omdöme om boken, jag bara dras med i karusellen och låter mig serveras den ena historien efter den andra, alla i kapitel berättade av en i bandmedlem i taget. Detta är ihoppusslad sexistisk, kvinnoförnedrande, vålds- och drogförhärligande musikhistoria när den är som bäst. Ingen annan rockbiografi jag läst kommer ens i närheten.
Kan du låta bli?
skriven 19 maj 2013 av kaosyoga i Böcker |